[pv Kazehoshi]

* "L'oisiveté est mère de tous les vices." Toujours, l'idée de ces puritains et de ces moralistes m'amuse. Quand ils prononcent sentencieusement ce proverbe, ils croient entrevoir la véritable origine du mal dans le cœur des hommes, alors qu'ils sont simplement aveuglés par l'élégance involontaire de leurs propres mots. Le langage a ceci de pernicieux qu'il peut devenir une arme : bien maniée, une arme peut servir à n'importe qui, et à n'importe quelle cause. Parfois donc sa force donne l'illusion de la vérité, et répand de fausses idées qui font bien plus de mal aux hommes que les épées qui se croisent. De telles idées sont les pires maladies : la plupart du temps incurables, elles se répandent dans l'espace au travers des discussions et dans le temps au travers des générations, bien pires que des épidémies. Et elles rendent l'homme plus bête qu'il ne l'est déjà, ce qui n'est pas peu dire : enfermé dans ses a priori, sa capacité de jugement en est réduite à néant.

Mais l'oisiveté n'est pas toujours un vice, et ce n'est certainement pas la mère de tous les autres. Parfois l'oisiveté n'est que la sagesse de l'homme qui sait apprécier le repos après le labeur, ou encore celui qui sait que la notion du temps, que l'essence de la vie ne peuvent être respirés que dans la sérénité. Ceux qui sont visés par ce proverbe, ceux à qui l'on pense lorsqu'on l'emploie ; ce sont les fuyards : ces hommes qui fuient devant la réalité, devant les responsabilité, et qui pour s'en échapper se laissent aller à toutes les dérives. Et il me semble que contrairement à ce que la plupart des moralistes pensent, ce n'est pas la flemmardise qui en est chez eux la cause, ni même l'alcool, la drogue, le jeu ou la luxure, non : c'est le manque de sens dans leur vie. L'homme qui est poussé par ses instincts à fuir, a besoin de deux choses pour que son âme reste intacte : la foi et la famille. S'il a les deux, il restera droit et fera toujours ce qui doit être fait, s'il n'en a qu'une, ses instincts le rattraperont par intermittence, s'il n'en a aucune, la réalité lui paraitra un supplice, et traverser cet enfer sans but lui paraitra si dénué, dénudé de tout sens, que rapidement il atteindra le pire. - Mashiro pousse un long soupir - La vie nous impose des épreuves très complexes... Il y a tant d'erreurs à commettre. Moi même je n'ai ni famille, puisque je vis à l'écart des miens, ni foi, du moins pas que je le sache. En tout cas, si je suis un homme de foi, celle-ci n'est pas de nature religieuse, mais plutôt ce serait... - Le cours de ses pensées formulées s'arrête un instant, le temps d'une réflexion dans une partie plus profonde du cerveau, qui n'est pas régie par les mots - de la foi en la beauté, sous toutes ses formes. Peut-être aussi que l'optimisme est une forme de foi, une sorte de promesse tacite d'un grand bonheur à venir, une promesse faite avec le destin. Ah, et maintenant que j'y pense, la patrie peut aussi donner un sens à la vie. En tant de paix, c'est cet homme qui se sent démoralisé et démotivé... Le guerrier, qui ne trouve d'intérêt dans la vie que lorsqu'il est prêt à la perdre, faisant tournoyer une hache sur un champs de bataille, s'appliquant à la planter dans la tronche de quelqu'un, employant ses forces à la protection des siens et à la réalisation d'une cause supérieure à lui. Je pense que même si cette idée est rarement formulée, c'est cela que cherche à ressentir le Shinobi. Et bien que d'un point de vue extérieur cet homme-guerrier puisse paraitre extrêmement altruiste, il est également poussé par des motivations bien plus égoïstes... La joie, pure et simple, de l'adrénaline qui coule dans les veines lorsque le sang des ennemis coule hors des leurs. C'est aussi un cas intéressant, mais solvable facilement par une analyse biologique... Une telle sensation que celle que fournit l'adrénaline, faisant disparaitre la peur, et boostant les capteurs de dopamines, c'est une des meilleures drogues naturelles.

Et voilà qu'encore une fois, à l'issu d'une réflexion que je pensais construite, des éléments nouveaux viennent chambouler mes conclusions. Décidément, la psychologie et la philosophie sont des domaines bien ardus... Dans les sciences, lorsque mon esprit s'est saisi d'une notion dans sa totalité, la boucle est bouclée et j'en retire un sentiment d'accomplissement. Les choses sont expliquées par un système qui fonctionne, et l'on peut s'y arrêter, même si les découvertes incessantes font progresser la science. C'est un savoir qui, bien qu'évolutif, est, pendant une période donnée, figé. Alors que la pensée, les sentiments qui animent les hommes, les grandes questions existentielles... Peu importe combien je lis, combien j'observe l'homme, et combien j'essaie d'avancer dans ma compréhension globale de ce monde en débattant avec moi-même de tout, point par point, je finis toujours par me contredire et donc par détruire tout l’échafaudage de pensée que j'étais auparavant en train de construire. La pensée est en mouvement de manière permanente, évoluant sans jamais se fixer et ne peut de fait être résumée par des principes immuables comme le souhaiteraient les philosophes. Après avoir médité, je reviens quasiment toujours à la case départ, et les seules vérités que je me suis forcé à admettre sont soit très vagues soit relativement peu convaincantes. Peut-être que je cherche trop à m'isoler des hommes pour les observer, et que je devrais au contraire me mêler à eux davantage, apprendre vers quelles conclusions leurs réflexions les mènent, et avancer par émulation... Si je ne l'ai jamais fait jusqu'ici c'est que j'avais le sentiment que la plupart trouvent toute réflexion allant un peu plus en profondeur que les banalités d'usage, du genre des dialogues de bars, trop ennuyante. Beaucoup n'apprécient pas de réfléchir, de prendre le temps d'utiliser leur intellect, alors que c'est l'outil le plus formidable qu'ait conçu l'Homme. Mais même si cela concerne une majorité, je suis certain de trouver un interlocuteur aussi curieux de tout que moi, car s'il y a bien quelque chose de positif avec l'humanité, c'est qu'avec tant d'êtres, chacun foncièrement différents les uns des autres, on a des chances de trouver d'à peu prêt de tout. La diversité des caractères, des personnalités, des intelligences, est bien ce qui rend les choses si intéressantes, et donnent à la vie un intérêt tout particulier... Notre espèce, la plus imprévisible, est bien celle dont l'étude me captive par-dessus tout...*

A la fin de cette dernière tirade méditative, le Shinobi du membre Seki se surprit à sourire. La biologie, la physique, les mathématiques, la culture générale et l'histoire, sujets si vastes et passionnants par endroits, qu'il avait pris tant de soin à étudier durant sa jeunesse, passaient, maintenant qu'il avait acquis un peu plus de maturité, au second plan derrière la psychologie, qui ces derniers temps occupait le plus claire de ses réflexions. Ses connaissances et son savoir-faire dans ces multiples domaines faisaient de lui un théoricien très généraliste, capable de développer d'innovantes théories, même dans un secteur aussi vague et insaisissable que la philosophie. Mais c'est avec un peu de mauvaise foi qu'il tentait de se rassurer quant à l'oisiveté, pour se convaincre qu'elle n'était pas néfaste : il était à cet instant parfaitement inactif. Un très bon roman à la main, il avait passé la totalité de sa journée à alterner séances de lecture et de méditation, installé successivement dans l'herbe fraîche puis dans les branches d'arbre ombragées de la verte forêt qui borde le pied des montagnes au nord de Kumo Gakure. C'est en gouttant avec délice le mélange de l'air doux, du vent frais et de la chaleur rassurante des rayons du soleil de ce milieu d'après-midi qu'il se remit à lire, oubliant qu'il n'avait rien avalé depuis la veille tant il était empli de bien-être. Ne jugez pas trop vite cette paresse, même s'il cherche à s'en excuser auprès de lui même. A vrai dire, Mashiro n'est pas en train de lézarder au soleil pour fuir ses responsabilités. C'est un homme qui a un sens exacerbé du devoir et des responsabilités, en l'occurrence, en tant que Shinobi : remplir ses missions avec brio, et le moyen de garantir cela ; acquérir sans cesse plus de force. C'est un domaine dans lequel il se donne à fond, les jours passant très rarement sans qu'il se soit entrainé, parfois même tout son temps y est consacré. Mais comme il l'expliquait, il a aussi conscience des plaisirs qu'offrent la vie, et ne compte pas s'en priver, bien au contraire. Une fois le devoir rempli vient le temps de profiter et d'être heureux, autant que possible, ce qui est facilité par le sentiment d'accomplissement. Il aime la musique, l'alcool, l'herbe et les femmes, même si bien souvent il se lasse trop vite de ces dernières. Mais il est un ami qu'il apprécie fréquenter autant qu'il le peut : la nature. Sa pureté et sa beauté incomparable, et les sensations agréables qu'elle offre : parfums, paysages exquis sans oublier la chaleur incroyablement moelleuse du soleil, lorsqu'elle ose percer les denses nuages de la région. Les joies les plus intenses naissent souvent des plaisirs les plus simples.

Le roman qu'il lisait, d'un auteur contemporain célèbre, mettait en scène les états d'âme tumultueux de quelques jeunes gens, dont certains voulaient devenir écrivains et d'autres biologistes, et les présentaient évoluant et grandissant dans une ville imaginée par l'auteur, somptueuse et vrombissante, baptisée Paris. C'était tout à fait étonnant, entrainant, et si bien écrit, - et c'est à cette qualité du texte à laquelle Mashiro était tout particulièrement sensible - avec les deux éléments clés de la littérature réunis dans les plus beaux passages, nombreux : un usage des mots si élégant qu'ils en deviennent poétique, et des idées claires, puissantes, concises, dépeignant le monde à grands coups du pinceau vivant de la pensée de ses personnages. Absorbé, le Shinobi ne se rendit pas compte de la position ridicule dans laquelle il était : perché dans un arbre, plutôt que de rester assis, il s'était laissé glissé et ne tenait plus que par ses jambes pliées autour de la branche, la tête en bas, continuant avidement de dévorer son bouquin, page après page.

Au final, peu importait le sujet. Quand il souhaitait réfléchir, il devait s'isoler. Bien que le vrombissement de la vie civile au sein du village ne lui cassait plus les oreilles, cela restait tout de même difficile de se concentrer avec un tel brouhaha comme bruit de fond. Alors, du coup, il retournait s'isoler, comme à son habitude. Le lieu dépendait le plus souvent de la nature de ses préoccupations. Lorsqu'il se questionnait, il préférait aller visiter les hauteurs des monts qui entouraient Kumo. Mais, quand il ne s'agissait pas de remise en question ou un truc du genre, il avait plutôt l'habitude de se balader à basse altitude. Entre les forêts et les plaines qui s'étendaient au-delà de la muraille rocheuse, il ne manquait plus qu'un lac pour que tout soit à proximité. M'enfin, on peut pas toujours avoir ce qu'on veut, surtout quand ça concerne la nature. Elle est indomptable, libre et trop puissante pour les humains.

Mais ça, il le savait déjà. Et ce n'était pas la raison pour laquelle il venait de sortir du village, l'air rêveur, marchant sans vraiment trop savoir où tout cela allait le mener. A vrai dire, sa destination n'avait aucune espèce d'importance. Par contre, la réflexion dans laquelle il était plongé en avait, elle. D'autant plus que c'était quelque chose de tout nouveau pour lui, et ce à plusieurs niveaux. En effet, la question du jour était : professeur ? Oui, car sa promotion – qui n'était déjà plus toute récente – au grade de Chûnin le harassait de nouvelles responsabilités, et notamment celle d'éduquer la future génération de Kumojin. Bref, il avait la possibilité de faire pour les nouveaux Genin ce que Namiko avait fait pour lui. Enfin, pas exactement. En y repensant, son senseï avait – du moins jusque-là, car leur relation ne s'était pas évaporée suite à sa promotion – plus joué le rôle d'un mentor que d'un professeur à proprement parler. Certes, Kirin était une équipe compétente. Mais aucun de ses membres n'avait appris quoi que ce soit du médecin – à moins qu'il ait été le seul à être mis à l'écart.

De toutes manières, ses doutes quant aux capacités de meneur de son senseï étaient toujours présents. Il était donc évident que, s'il choisissait des élèves, sa méthode serait bien différente. Oui, s'il choisissait des élèves. Car il ne comptait pas perdre son temps avec des énergumènes comme Shinji. Personne ne lui imposerait son équipe ; il déciderait lui-même de ceux à qui il aurait envie de transmettre ses connaissances. Cela paraissait bien prétentieux, dit comme ça. D'autant plus qu'il doutait encore lui-même de ses capacités – pas toutes, hein, mais bon, quelques-unes peuvent suffire. Mais, pour lui, l'intérêt de prendre en charge des Genin ne résidait pas dans le fait de les former au combat. Il était convaincu que le plus important pour un shinobi était de connaître ses idéaux, les comprendre et s'assurer de ne jamais s'en détourner. C'était donc là le premier objectif qu'il se fixerait s'il réussissait à dénicher des personnes qui lui inspireraient confiance. Alors qu'il se demandait s'il était effectivement possible qu'il prenne des ninja sous sa tutelle, il remarqua quelque chose d'étrange. Non loin de lui, quelqu'un se reposait à l'ombre des arbres. Mais en fait, il était clair qu'il ne se reposait pas – ou peut-être que si, au final ? Enfin bon, dans tous les cas, c'était assez étrange de se laisser pendre à une branche par les jambes, tête en bas. Et encore plus pour lire un livre. Tiens, d'ailleurs, il lisait un livre. Ça, ça n'était pas commun. Pas chez les Kumojin, en tous cas. Pourtant, il en était un, comme son bandeau frontal le montrait clairement. Intrigué par cette personne qui semblait préférer la lecture à l'entraînement intensif – ce qui la faisait sortir des normes du village -, Kaze s'approcha presque sans s'en rendre compte. Une unique question passait en boucle dans sa tête, et il allait ouvrir le dialogue pour cette seule raison. Alors que l'autre semblait absorbé par le texte au point de ne rien remarquer – peut-être n'était-il même pas conscient de la position dans laquelle il était ? -, il lui adressa la parole d'une voix calme, presque amusé de ce comportement si atypique.

« Waaah, dis-moi, ça te retourne pas le cerveau de lire à l'envers ? » Après un court instant de silence, il se rappela les politesses de base – toujours pas assez habitué à la société – et ajouta. J'm'appelle Kaze, je suis Chûnin. »