Le temps a peu de signification pour une aveugle. Les semaines deviennent des jours, les jours des heures et les heures des minutes. Le temps est fluide. Il peut se dilater ou se contracter, s'inverser, et même cesser d'exister dans les profondeurs insondables d'un regard à jamais exclu de la lumière. Immobile au milieu de la rue, sans rien d'autre que le bruit assourdissant de la foule pour lui tenir compagnie, elle avait cru attendre des années, et pourtant il ne s'agissait peut-être que de quelques minutes, ou même seulement que de quelques secondes. La foule autour d'elle grognait, soufflait, tournoyait comme une sorte de monstre primordial, en fendant l'air et la poussière. Toute cette agitation évoquait une seule et même vie consciente : la condensation de chaque respiration, le sang qui pulsait contre la peau, la chaleur des émotions : colère, haine, gémissements retenus de plaisir ou d'irritation. Là, dans les rues étouffantes, malgré le voile sombre qui obscurcissait sa vision, Matsuho pouvait distinguer tout cela. Chaque son étouffé était coups de tonnerre, chaque effleurement était impact violent, et chaque odeur était aussi violente à respirer que de la fumée. Malgré son infirmité, la jeune femme avait gagné en sensibilité, en réflexe mais aussi en imagination. La moindre chose qu'elle percevait était traduite dans son esprit sous de multiples représentations, tantôt carré tantôt ronde, sous toutes les formes géométriques possibles. Pourtant ce qu'elle percevait de ce qui l'entourait au milieu de cette rue n'était que masse informe et désagréable. Tout était grossier et agressif dans son esprit. Ce n'est que quelques minutes plus tard que Matsuho se rendit compte que seul ses congénères pouvait être décrit ainsi. Depuis quelques années elle avait fait une croix sur ceux de son espèce, vivant recluse dans les restes de ce qui lui servit d’abri et ne sortant que très rarement pour se sustenter. Seulement aujourd'hui était un jour très différent. Aujourd'hui quelque-chose l'avait fait sortir de son isolement pour se mêler une nouvelle fois avec les Hommes.

Avec une certaine lenteur, Matsuho déploya un grand bâton noir et commença à parcourir le sol de gauche à droite afin de desceller toutes les particularités du terrain qui s'offrait à elle. Son champ de perception ne se résumait seulement qu'à quelques centimètres de terre à partir de ses pieds, mais sa configuration lui apparaissait clairement dans son esprit. La plupart des obstacles pouvaient être évités et elle avait retenu chaque chemin qu'elle avait emprunté. Malgré tout, il restait une inconnue. Un facteur qui ne pouvait être appris ou prévu par son esprit : le facteur humain. La foule autour d'elle agissait comme le torrent percutant le rocher. Peu de personnes arrivant derrière elle pouvaient constater son infirmité, ils se permettaient donc de la percuter au gré de leur stress et de leur empressement. Matsuho n'en gardait aucune rancune car elle qui était née avec les yeux ouverts à sa naissance et fermés à présent, savait qu'ils étaient eux aussi, à leur manière, aveugle à ce qui les entouraient. Le pouvoir de voir se substituait à d'autres sens qui pouvait en dire autant voir plus que ce que les yeux pouvaient offrir. Avançant péniblement au milieu de cet esprit singulier qu'était la race humaine, elle percuta l'un de ses représentants que son bâton n'avait pas écarté. Elle s'écarta rapidement d'un pas vers le coté et se plia en deux pour s'excuser. A la texture et à la fermeté de ses muscles, il lui semblait que l'individu était un homme. D'habitude le son de ses pas lui aurait dévoilé sa masculinité ou sa féminité, mais le grondement de la foule obscurcissait son ouïe. Vraiment elle détestait la ville. Matsuho avait l'impression d'être encore plus aveugle qu'elle ne l'était.

Quel monde pourrit. L’homme aurait été seul, elle l’aurait coupé. Elle aurait retiré de minces tranches de chair de ses bras et de ses jambes. A faire glisser comme un artiste son pinceau d’acier sur la peau agitée ainsi que sur les muscles. A découper les tendons au niveau des genoux et des épaules, des adducteurs et des chevilles. A graver des plaies tout en courbes dans la viande graisseuse du torse. A retirer couche après couche du ventre enflé. A chercher profondément et labourer dans les fesses molles et les côtes charnues. A couper et couper et couper. Et tout en coupant, lui parler, dominer chaque hurlement et quinte de toux, ignorer les supplications inarticulées et les prières muettes.

Matsuho finit par se mettre à l'écart de la foule et dressa la tête vers le ciel. Même si elle ne pouvait voir, elle ressentait la moindre particule d'air qui la frappait. Et ce fut le changement de température qui la tira de sa rêverie. Quelqu'un était derrière elle. Son souffle chaud, faisait virevolter ses cheveux rouges. La tiédeur qu'elle ressentait autour d'elle était épaisse et lourde ; c'était un océan huileux, fin et clair, aussi profond que sa mémoire, et dont elle ne pouvait sonder les limites. Elle sombrait, la chaleur s'enroulait autour d'elle en filandres légères, pénétrait par sa bouche et ses narines, lui emplissait les poumons et la gorge, l'appesantissait.

Matsuho n'avait jamais rien vu d'aussi attirant et repoussant à la fois. Cette créature mâle provoquait chez elle une puissante exécration, bien qu'une tentation perverse la prît au creux de l'estomac. Elle posa une main gantée sur son torse. Son corps était d'une perfection sculpturale, élancé et sensuel, doté de tous les atours du massacre. La ninja se sentit troublé d'une manière qu'elle n'avait plus ressentie depuis son incorporation au sein du culte de Jashin. La créature se dressait tel un guerrier gigantesque, d'une gloire exquise, un idéal de tout ce que le mal avait en lui de royal et d'inspirant. Il la regardait, la regardait, la regardait. Son corps exprimait les ténèbres qui hantent les peurs enfantines, l'horreur que seule l'imagination d'un gamin peut créer. Tel croque-mitaine, sorcières aux doigts crochus et serpents se tortillant. Il exprimait les visages défigurés dans le ciel que formaient les nuages comme si un artiste fou avait peint l'univers à sa convenance. Il exprimait les terreurs d'adolescent. De l'automutilation et de l'éveil à la religion. Du dogme écrasant les âmes, du rejet de la famille ou des perversions parentales. De la douleur de la jeunesse. Il y avait toujours dans son corps une référence à la douleur. Et toujours et encore, il la regardait, la regardait, la regardait. Il exprimait les terreurs de l'âge adulte. De couteaux dans les ténèbres et de viols en pleine lumière. De bouchers et de rôdeurs. Il exprimait les flammes rampantes, les sables mouvants bouchant les poumons, le nœud coulant se serrant, l'horreur et le cauchemar, l'acier montré dans les échos de l'éternité. Il exprimait la mort, la torture, et les yeux de la nuit. Et il la regardait, la regardait, la regardait. Sa voix se répercuta sur les murs comme le contact de la brosse de l'artiste sur la toile. Matsuho se mordit la lèvre et saigna, de la bave apparaissant à la commissure de ses lèvres. Et il n'y avait pourtant que les ténèbres. Complète. Totales. Une nuit sans fin. Mais pas silencieuse

Elle était avant tout une ninja. Elle comprenait le conflit. Elle respirait au rythme de la guérilla et du terrorisme. Dans ce type d'activité, il n'y avait rien de bien compliqué, peu de place pour le doute. Il s'agissait d'une question de victoire ou de défaite. Celui qui était le plus fort, le plus intelligent ou le plus terrible devait gagner. Elle était habitué à l'obéissance. Elle avait grandi habituée à nager dans un océan de terreur, à être crainte et adulée par ceux qui l'entouraient. C'était ainsi que les choses devaient être. Mais la familiarité de cet homme, son ton exaspérant, sa capacité à ignorer la peur : toutes ces choses, Matsuho ne pouvait ni les comprendre ni les combattre. Comme d'habitude dans des moments pareils, sa réflexion prenait le dessus sur l'instinct...Elle l'aurait volontiers crucifié avec des morceaux de débris qu'elle aurait fait entrer de force entre les os de ses bras, mais cela aurait été un geste vain. Ce Demon n'avait fait montre d'aucune réaction, à part de la pitié, face à Matsuho. De l'aide ? Je n'ai pas besoin de ton aide bâtard. Aucun humain avant celui-là n'avait eu un tel ascendant sur elle. Cependant la jeune femme se ravisa d'exprimer son orgueil blessé à grand coups de trick et d'effusion d'hémoglobine. Matsuho prit le temps de la réflexion.

.: Je vous remercie de votre sollicitude, comme vous le constatez je suis aveugle :.

Matsuho n'était pas du tout diplomate. Elle n'avait pas le charisme suffisant pour gérer ses espoirs et ses peurs. Elle était le diplomate de la terreur et du carnage, pas des paroles et des promesses. Elle avait besoin de lui. Une démonstration alors ? Une punition douloureuse, peut être, pour corriger son audace mal placé. Pour lui apprendre, et à travers lui apprendre aux autres qu'elle ne tolérait pas que des paysans éprouvent de la pitié envers elle. Oui. Oui. Donne-lui une leçon. Fais-le saigner. Juste une petite coupure. La voix venait de quelque part, au plus profond de son subconscient. Découpe le. Découpe le, idiote! Etait-elle folle ? Matsuho lâcha son bâton d'aveugle se sentant ridicule. L'homme était toujours là, sous ses yeux clos et perdus. Ce fut comme une véritable libération, comme si de l'eau claire nettoyait la crasse de son esprit. Son sang bouillait dans ses veines, son cœur martelait dans ses oreilles, et le nom de Demon s'insinuait dans son esprit comme une dose de poison.

S'armant de courage, révulsée à l'idée de devoir s'abaisser de la sorte, Matsuho s'écarta de l'imposante silhouette en face d'elle. Cet homme pourrait être un allié de sa cause : un ennemi de son ennemi, mais jamais un amis. Elle avait besoin de son aide, elle frissonnait à l'idée de lui demander ouvertement d'intervenir. Un court instant il considéra l'idée de l'affronter. Devrait-elle être en colère ? Devait-elle tolérer cette curiosité, cette impétuosité, de la part d'une créature si précaire ? Devait-elle la couper en deux ?

.: Je m'appelle Satsuki Matsuho, mon nom signifie le 5e mois lunaire. Pourriez-vous...me conduire hors de cette ville ? :.

La goutte d’eau descendit lentement de son lieu d'origine. Elle tournoya quelques instants ballotée par les vents contraires, reprit de l'altitude, puis fondit sur sa cible comme un faucon sur sa proie. Elle hésita encore et se posa enfin sur une ligne douce et délicate qu'était le front d'une jeune femme. Elle se changea brusquement en une fine ligne claire qui finit par perler sur des yeux clos, suivant la courbe de la paupière pour finalement glisser sur une joue blanche et chaude. La tête levé vers le ciel, les bras le long du corps, aussi immobile que possible, Matsuho perçait les nuages gris comme personne ne l'aurait fait. D'un revers de main, elle effaça le chemin qu'avait tracé la goutte d’eau sur son corps pour porter ces ultimes traces à sa bouche. Sa langue effleura doucement sa main pour recueillir le précieux liquide. Dans un geste d'une extrême lenteur, elle abaissa sa tête. Cela faisait longtemps qu'elle n’avait pas ressenti le contact de la pluie sur sa peau. C'était froid, pure, mordant, rafraichissant. Des sensations qu'elle éprouvait pour la première fois dans sa vie.

On lui avait parlé des vastes étendues de sable du pays du vent et des paysages colossaux de roches forgés par les dieux. Mais pour Matsuho cela ne relevait encore que de l'imaginaire. Même si elle ne voyait pas ce qui l'entourait, la jeune ninja ressentait l'espace balayé par le vent autour d'elle. De l'espace à n'en plus finir. Elle, habituée à son appartement, était un peu déstabilisée par cette sensation d'immensité, de liberté, comme si l'individualité n'existait plus et que tu appartenais toi-même aux décors. Ce n'était pas déplaisant. Matsuho leva ses bras et tourna sur elle-même pour apprécier le contact des flocons. Au bout de quelques minutes une fine rivière c'était formé sur ses cheveux, qu'elle recueillit au creux de ses mains pour en apprécier la saveur. La pluie, lui était synonyme de liberté. C'était la première fois qu'elle sortait aussi loin depuis la mort de son ravisseur et c'était aussi l'endroit le plus loin de chez elle, ou elle n'avait jamais été.

.: Merci. Comment vous remercier ? :.

Demon l’avait amenée à la sortie du village. Derrière elle, la masse grouillante de la population commençait à diminuer. La pluie agissait. Matsuho se retourna vers l’homme qui l’avait aidé et fit de son mieux pour cacher sa reconnaissance. Elle aurait pu s’en sortir seule mais il fallait bien avouer que Demon l’avait sorti d’une situation peu enviable. Le bruit de la foule lui parut désormais étrangement lointain. Ses déchets devaient payer d’une manière ou d’une autre.

Matsuho sourit en sentant le frisson du combat à venir traverser chaque fibre de son corps. Voilà un jeu qui allait réellement mettre son talent à l'épreuve, car laquelle de ses offrandes précédentes avait représenté un véritable défi pour elle ? La puissance de cet homme était capable d'égaler la sienne : un terrible phénix divin, dans la poitrine duquel battait le cœur de toute sa vigueur. Il ne réagirait pas aux échanges verbaux et aux insultes. Cette entité guerrière n'avait qu'un but et un seul : tuer. Une telle rigidité écœurait Matsuho. Qu'étaient la vie et la mort, sinon une diversité de sensations dont faire l'expérience les unes après les autres ? Sans sensations, la vie n'était rien. Une exultation sauvage la gagna, ses perceptions lui donnèrent l'impression d'affleurer à la surface de sa peau. Elle sentait chaque infime souffle de vent frôler son corps, la chaleur de l'homme en face d'elle, la fraîcheur de toute l'atmosphère et la douceur de la terre sous ses pieds. Elle se sentait vraiment vivante, et au sommet de ses capacités. Matsuho sentait croître dans ses veines son irritation envers cette monstruosité qu’était la foule du village. Ces porcs ne méritaient pas le bienfait d'exister. Une énergie nouvelle gagna ses membres, comme échappée de la glace pour se répandre dans sa chair. Une idée saugrenue prit racine dans son esprit, et bien qu'une part d'elle la conjurât de n'en rien faire, elle sut qu'elle tenait peut être la seule façon de remercier Demon.

.: Veux-tu jouer à un jeu avec moi ? :.
.: Veux-tu chasser l’humain pour moi ? :.
.: Veux-tu lier ton cœur à moi ? :.

La nuit approchait. La pluie tombait. Le sacrifice commençait.

Elle était un fantôme. Un spectre noir tournant autour de lui en silence. Une ennemi de la lumière ; elle s’appliquait à n’emprunter que l’obscurité sépulcrale de son environnement, en tant qu’amie des ténèbres et des ombres. « Fait ce que tu veux… Mais je ne suis pas un jouet, je n’appartiens à personne… Mais si tu le souhaite… Tu peux m’appartenir. » avait dit Demon. L’autorité de sa voix paraissait absolue, et Matsuho en fût ébranlée. Elle avait survécu, et elle avait guéri, mais elle était seule, coupée de son Dieu, dans l’ignorance de son avenir. Les disciples de Jashin savaient qu’ils offraient leur corps à la mort. Cela avait recuit leurs cœurs de silex et les avaient rendu incassables. Matsuho ne savait rien du destin que lui réservait Jashin et cet homme lui offrait une autre possibilité. La certitude pouvait procurer un certain réconfort, une certaine force, une forme de conclusion qui permettait aux plaies du cœur de se refermer ; mais son avenir en tant que disciple de Jashin était un mystère pour elle. Matsuho restait pour sa part dans les limbes claires-obscures, entre le désespoir et un espoir qui graduellement s’affaiblissait, à mesure que son imagination conjurait d’autres destins terribles que son Dieu lui réservait.

Valait-il mieux ignorer quel serait son sort en tant que Jashiniste ou aurait-il été plus doux de le savoir ? Cette question la travaillait depuis plusieurs mois. Seule une certitude aurait pu lui offrir ce répit, et au milieu du pays du vent, Demon lui en offrait une : lui appartenir corps et âme. Mais quelque chose en elle réclamait d’être nourrie, et elle pouvait sentir son estomac réclamer le sang du sacrifice. C’était une bonne chose, qui signifiait que ses souffrances allaient trouver un terme. Elle éprouvait le besoin d’arracher des gorges, de faire craquer des os et sentir les flots de sang couler sur son corps. La douleur était tout ce qu’elle voulait à présent. La douleur était une échappatoire. La douleur était sa pénitence. Et La source de toute sa douleur était derrière elle, se mettant à l’abri de la pluie.

Sans s’en rendre compte, Matsuho tenait fermement le bras de Demon et claquait des dents d’excitation meurtrière. Elle aurait aimé pouvoir percer ce qui l’a retenait, laisser sa bénédiction s’écouler comme un raz-de-marée pour les noyer tous. Ce sang devait être l’offrande qu’elle faisait à son Dieu. La douleur exquise, et la sensation extatique d’être réellement vivante s’étaient estompées avec le temps, et pour les ressentir à nouveau, elle aurait été prête à endurer n’importe quel calvaire, à infliger n’importe quelle souffrance.

Quelque chose souffla sur elle. Matsuho ne pouvait distinguer de quoi il s’agissait. La chaleur passa sur sa joue brièvement puis disparu. Elle réalisa que des larmes ruisselaient de ses yeux clos et qu’elle se tenait à quelque centimètre du visage de Demon. Elle tituba, tomba à genou, alors que sa psyché se débarrassait de la soif rouge. Alors même que ses forces lui revenaient, elle en sentit le poids se répartir sur ses os, comme un fardeau qu’elle n’aurait jamais eu conscience de transporter. Sa main s’agrippait toujours au bras de Demon comme si elle était tombée dans un gouffre sans fond. Ses larmes rejoignirent les petites gouttes de pluies qui parsemaient le sol. Quelqu’un se tenait au-dessus d’elle, juste devant-elle. Son ombre la recouvrit. Il était immense, puissant et silencieux. Elle voulut demander une mort rapide, mais sa voix refusa tout net de quitter sa gorge. La terreur effleura son cœur. Elle n’y pouvait rien. Son contact était glacé. Comme une enfant, elle tomba à terre et rampa. Peut–être arriverait-elle à se cacher. Peut-être arriverait-elle…

.: Ai..Aidez-moi ! :.

Matsuho hurlait, exprimant une douleur au-delà du plan physique, au-delà de la matière. Son corps ne présentait aucune blessure mais sa psyché était désormais seule à contenir cette soif de sang, et celle-ci était à son paroxysme, la mettait au supplice. Elle était un fragment de verre, porté par une lame de fond, fragile, facilement cassable. Elle était un flocon de cendre dans la tempête, et se désintégrait. Elle n’était plus que du papier, atteint par un brasier.

Matsuho revint à elle, et la transition fut pénible. Ses pensées n’étaient qu’un mélange d’images incohérentes et d’émotions à demi-ressenties, de fragments de son moi, éparpillés dans le sillage d’un réveil difficile. La réalité s’imposa à elle avec une force écrasante. Elle se sentait si faible ; il restait à peine en elle l’énergie de respirer. Lentement, comme avec hésitation, le voile d’obscurité qui avait entouré l’esprit de Matsuho se dissipa, se dispersa comme un orage face au souffle du vent. Etait-ce terminé ? Je ne peux pas tomber. Ces mots lui paraissaient imbéciles, mal inspirés, comme la persistance d’un homme primitif à croire que le soleil ne se lèverait pas s’il ne lui offrait pas de sacrifice. Sans la soif rouge, sans Jashin, elle n’était… Qu’était-elle exactement ? Semblable à tous les autres ? Une parodie aveugle, un spectre, une ombre ? La rage détona dans sa poitrine, comme l’explosion d’une bombe. Une brume rouge de fureur instantanée se mit à bouillir en elle, et elle crut la ressentir dans ses veines : des filets invisibles de détermination, venant s’entrelacer dans les spirales de ses gènes. La colère était en train de déverrouiller une chose noire et monstrueuse à l’intérieur de son esprit ; deux grandes ombres qui avançaient d’un pas pesant. L’une grossissant vite, rouge comme l’enfer, hurlant sa soif de sang. Une autre repliée au loin, n’ayant pas encore réellement pris forme, du même noir que l’espace, aveuglante par la démence effrayante de sa rage. Non ! Son cri se répercuta au loin. Je… Je ne… peux pas… tomber ! Les échos de ces cris se réverbérèrent sur une forme dans la pénombre au-dessus, une chose toute faite de célérité et de courbes, qui s’élevait au-dessus d’elle. Elle ressentit de la peur et de la haine, et d’autres choses plus sombres. Elle ressentit Demon.

Avec une rapidité étonnante, Matsuho prit la main de Demon qui la releva instantanément. Une forme de paix s’installa en elle. Les pulsions meurtrières s’éloignaient d’elle au loin, laissant la peau chaude de Demon lui insuffler une nouvelle force. Le temps s'était ralenti, se réduisait à une tête d'épingle sur laquelle semblait peser toute la gravité de l'univers. Matsuho se sentait lourde, apathique, inutile, incapable de formuler le moindre mot ou de seulement commencer à réagir. Elle releva la tête vers les deux puits noirs du regard de Demon. Son corps se sentait bien. Son cerveau embrumé se demanda bien pourquoi ? La solitude. Et le froid. Elle sentit des larmes coulés sur son visage, ce n'était pas les sienne. Elles formaient à présent de petites rivières qui venaient s'accumuler sur le rebord de son menton, pour s'écouler lentement, goutte à goutte. L'indicible horreur de son regard, pétrifié dans la terreur réfléchissait un soleil suspendu à l'horizon, scintillant comme une perle polie sur un bandeau indigo. Une eau fraîche et légèrement salée caressait sa peau : des larmes encore des larmes. Sa terreur se transforma en sourire, sa respiration s'accélérait un peu plus chaque seconde.

. : Qu’il en soit ainsi. :.

Il pouvait contrôler sa soif rouge, il pouvait la libérer de ces chaînes. Ou l’amener dans les profondeurs de sa folie…