Précision:

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Mon nom est John Mayer, et j’ai décidé pour de multiples raisons ─ sans doute toutes bonnes ─ d’écrire ce petit récit, riche en rebondissement et surtout reflétant une histoire hors norme qui, sans nulle hésitation me concernant, constituerait une très bonne histoire policière. Il faut dire que j’aurais vu plusieurs de mes amis se faire tuer. Et comme vous pouvez vous en douter, à l’heure actuelle, j’ai réussi à survivre. Tant bien que mal. Ce que le futur me réserve ? On m’a souvent posé la question, et j’ai toujours apporté la même réponse : j’espère ne jamais finir comme eux. Mais avant de parler du futur, revenons sur le passé.

Il vous faudra, pour comprendre tout ce que je vais vous raconter à présent, commencer par me connaître personnellement. Je n’ai jamais été vaniteux ni même réellement convaincu que j’avais quelque-chose en plus des autres, vous comprendrez que je veuille faire court.
Je suis donc John Mayer, ancien militaire et à présent ravi d’être à la retraite. Ce que je retiendrais de ma vie de soldat ? La guerre du Vietnam, dans laquelle je suis parti pour deux opérations en 1971 puis en 1973. L’équipe avec laquelle j’avais combattu avait été comme une seconde famille, mais je ne m’étalerai pas sur ce qui semble évident : quand on est à la guerre nos frères d’armes deviennent comme leurs noms l’indiquent de vrais frères.
Si une fois rentré de la bataille de 1971 je me jurai de ne plus y retourner, l’appel de mes amis me fit revenir, même si en 1973, l’absence de mon chef et plu fidèle ami Tom ne me facilita pas la tâche.
Ce bon vieux Tom, j’y reviendrai un peu plus tard.
Que dire de plus… Ah, au cas où je n’aurais pas été assez clair, je suis un fier américain, tout comme mon ex-femme Clara et mon fils Paul. Il avait d’ailleurs assez mal supporté notre rupture quelques mois après mon retour de l’opération de 1973, mais aucune blessure n’est éternelle.

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Entrons maintenant, si vous le voulez bien, dans le vif du sujet.
Un bon matin, le 8 Juin 1976 à 9h, le téléphone de chez moi sonna alors que j’étais dans la salle de bain. En me hâtant, j’eus la chance de décrocher à temps.
─ John Mayer, j’écoute.
─ John, c’est bien toi ? Tu n’as rien prévu pour cette semaine ?
Je n’avais effectivement rien de prévu pour les jours à venir. Les bons aspects de la retraite même si je m’occupais pas mal de temps à autre.
─ Non mon ami, mais pourquoi ça ?
─ Parce que je veux que tu viennes me retrouver chez moi, à Jacksonville, le samedi 12 à midi !
─ Pourquoi cette précision et cette hâte Tom ?
Il y eut quelque-chose d’étrange, comme un silence mais pas tout à fait.
─ C’est Matthew, il a été tué, et apparemment l’assassin veut s’en prendre à toute son unité.
Je fus plus que surpris. Pourtant, j’arrivai à dire quelques mots.
─ T-tu veux dire, notre unité ?
─ Oui, j’ai déjà appelé les autres, ils vont tous venir sur mon bateau, il faut qu’on enquête et qu’on tire tout ça nous-même. Viens, nous sommes peut-être en danger. Tu recevras l'adresse rapidement.
Je ne répondis pas, et il raccrocha. C’était bien son genre de raccrocher pour forcer la personne à venir sous le poids de son silence. Mais j’eus du mal à parler. J’étais toujours aussi surpris et bouleversé.

Je crois n’avoir repris mes esprits qu’une bonne heure plus tard. Nous étions mardi, et il fallait que j’aille là-bas pour samedi. C’était largement possible, Atlanta ─ la ville où j’ai toujours habité ─ n’était pas si loin de Jacksonville.
Mais cette histoire… Matthew était mort, j’en eus la confirmation bien que cette dernière n’était pas nécessaire, dans les journaux du lendemain.
Devais-je y aller ? Il le fallait, apparemment. Mon esprit était tourmenté, mais j’avais le temps de réfléchir à tout ça...