Un pari. Un stupide pari. Perdu, en plus. C’est ce qui l’agace le plus. Le fait de s’être lamentablement ramassée sur une question absolument idiote. L’alcool fait des ravages, paraît-il. Yuka confirme cette règle. Du moins, juste un peu.

Au départ, il ne s’agissait que d’une soirée tranquille, avec des animations et un serveur un peu foufou. Sauf que le serveur foufou n’avait pas sa langue dans sa poche. Il a directement commencé à parler, à dire bien des choses plaisantes, déplaisantes. De fil en aiguille, une réalité a éclaté, et la pétillante Yuka n’a pas su résister. Info ou intox, il fallait vite faire la lumière. Il s’est avéré que le plus improbable des contes, est en fait une réalité. Si certains disent que c’est impossible, ils se trompent. Ils ont tort ! Affreusement tort. Bordel, mais qui aurait cru que le père de ce type deviendrait sa mère, et qu’en plus de ça, elle prendrait le rôle de gérante de ce même bar ! C’est pas probable. Juste pas probable. Et pourtant ! Et même qu’avec ça, sa vie sexuelle, à la vieille, bein l’a l’air extrêmement active ! Ça fait peur !

Surtout qu’en parlant de sexe … Il suffit d’imaginer. Être homme, prendre des midinettes toute sa vie, et d’un coup, se faire prendre ! Mince de mince, mais ça doit choquer ! Troubler ! Faire peur ! Surtout au fils ! Il voit son père être tambouriné tous les soirs par un homme différent ! Ouais, parce qu’elle en veut la vieille, elle est terriblement à fond. Plus que n’importe quelle femme de son âge. Et selon les vieux habitués, au lit, elle dépote. Tu m’étonnes, vu sa connaissance de l’anatomie masculine. En fait, à bien y réfléchir, c’est pas impossible, c’est juste inconcevable. Et puis merde, généralement, les hommes, bein ils sont fiers d’avoir une turlute ! Là, il, ou plutôt elle, se l’est faite enlever ! Tout ça pour avoir un minou ! Et se le faire perforer tous les soirs ! C’est juste abusé. Yuka n’y croit même pas.

Depuis une heure, la demoiselle, abasourdie, choquée, trompée, perdue, manifeste son désarroi dans des verres d’alcool qui s’empilent toujours un peu plus sur son coin de bar. Elle n’a pas l’air totalement torchée, bien que son esprit soit déjà plus qu’à moitié bousillé par la boisson. Tout dans sa tête tourne à 200 à l’heure, dépassant tout ce qu’elle pourrait espérer en temps normal. C’est un gros bordel, c’est plein de questions sans réponses, et tout ce qui y ressemble. C’est lourd, insupportable. Il faut qu’elle confie sa peine – ouais, bon – à quelqu’un. N’importe qui.

Et, oh, justement ! Une demoiselle pousse la porte du bar. Une nouvelle invitée pour super serveur et sa super connerie ! Il l’accueille chaleureusement et l’invite à se pointer près de Yuka. La brune soupire, et tourne la tête. Bah. Elle est mignonne, l’inconnue. Au moins, elle, elle l’écoutera. Ou pas. Ça reste à voir. Mais tout est bon à prendre.

La brune un peu dark pose son joli popotin sur le siège, et attend. Yuka commande deux verres en plus, un pour la d’moiselle, et un pour elle-même. Qu’elle ne boira peut-être pas, à en voir son état. Bon, c’est pas encore une larve incapable de lever la patte, mais elle est déjà pas mal.

— Tu vois, lui, bah son père, c’est d’venu sa mère. Et tous les soirs, il se fait prendre par derrière. Euh, pardon. Devant, vu qu’il le peut.

Bah voyons. Bah oui. Bien sûr. Évidemment ! Bravo Yuka ! Comme tu sais mettre dans l’ambiance ! Tu es géniale. Géniale. AWESOME.

C’est une femme. Bordel. L’homme est devenu femme. Le monde est tellement fait que, bientôt, même les animaux deviendront parfaitement humains. Un rat devenu homme. Ce monde est en pleine décadence, et le seul pilier rationnel qui le retient, est l’incapacité de la science à transformer un arbre en être humain. Tout le monde ne peut pas penser, ni ressentir. Heureusement, d’ailleurs, parce qu’avec les cas qui courent en ville, tout le monde finirait par sauter d’un pont. Encore plus radical que la peste. Yuka regarde sa nouvelle comparse, celle qui fera certainement sa soirée, vu les remarques qu’elle lance. Encore plus amusante qu’elle n’aurait pu l’imaginer. Elle dépasse l’entendement et, même si elle paraît cinglante et très désagréable, elle a ce petit quelque chose qui plaît à Yuka. Une forte tête, qui plante les couteaux là où ça fait mal. Piquant.

— Ouais. Une belle chatte bien grosse, perforée tous les soirs par un mec différent. Et elle aime ça. C’est la gérante.

Le serveur est étonné des vannes qui fusent sur son énergumène de père, ou plutôt son … Euh … Merde, comment l’appeler ? Parce qu’en y regardant bien, il pourrait être son géniteur et sa génitrice. Celui qui engrosse et celle qui met au monde. En gros, la vieille, ou le vieux, est un tout en un. Ça peut être pratique, mine de rien, mais ça reste tout de même super étrange. L’inconnue s’exprime à nouveau, s’attaquant directement au gosse, qui le prend encore moins bien. Yuka se met à rire et, prenant une petite gorgée de son verre, finit d’enfoncer le môme sous terre.

— Un ou deux ans, t’es gentille. J’suis sûre que d’ici quelques mois, c’en sera fini de sa quequette. Il est bien parti, en tant que p’tit bout de femme. Aussi sensible qu’une pisseuse en mal d’amour. En même temps, quand tu vois qui l’a élevé, c’est pas étonnant.

Yuka soupire, et prend une nouvelle gorgée. Le serveur, au loin, parle avec le poivrot le plus connu du coin, qui crache en permanence sur le Mizukage. Ça, c’est la plus grande erreur qu’il puisse commettre. La brune laisse faire, les insultes restant pour le moment mignonnes. Elle ne dit rien, et concentre son attention sur la jolie inconnue qui lui tient compagnie.

— J’m’appelle Yuka. J’suis jônin du village, et une grande habituée de ce bar. Le serveur m’aime bien, de base. Et t…
— C’est un salopard, un sale rat, il me donne jamais mon argent, et quand je vais le voir, il m’envoie chier ! C’est un enculé ! En plus j’suis sûr qu’il s’est fait toutes les femmes du quartier pour être aussi populaire !

Yuka ferme les yeux et soupire derechef. Allez, encore un à mettre à terre. Elle regarde la demoiselle, lui fait un petit signe de la main pour lui indiquer d’attendre, et se lève. Le serveur, aux aguets, la voit débouler, et ne comprend pas trop ce qui va arriver. Enfin. Si. Il sait très bien quel est le scénario qui va suivre, mais il sait que s’il se met en travers de son chemin, il se fera éclater tout autant que l’autre. Quand elle est déchirée, elle regarde pas. Dommage, hein ?

La brune s’arrête non-loin du SDF, et le regarde, souriante. Elle a l’air … amusée. Mue par une folle envie de faire mumuse avec lui. Il la fixe un instant, arque un sourcil.

— T’as qu…

BAM. Sa tête atterrit sur le bar avec une extrême violence. Il pousse un long gémissement de douleur, et marmonne deux trois mots incompréhensibles dans sa barbe. Yuka réitère, le prenant par les cheveux pour l’aplatir dans son propre verre, dès lors renversé. Après quoi, elle lui tire la tête en arrière, le forçant à la regarder droit dans les prunelles.

— Alors toi, gros enculé. Encore une fois tu parles du Mizukage de cette manière, et j’m’en tiendrai pas à ta gueule. T’es pas content parce que le pays te déplaît, bah casse-toi. T’as rien à foutre ici, surtout vu ce que tu as l’air de servir au village. Donc maintenant, tu bois tranquillement et tu parles de son père devenu femme, ou alors tu te casses. Que j’t’y reprenne pas.

Elle le relâche. Sa tête tombe contre le bar. Il est sonné. Alentour, les poivrots la regardent avec des yeux ronds comme des billes. Folle, Yuka ? Non, voyons. Faut juste pas critiquer Yoru en sa présence. Surtout pas. C’est se faire une ennemie très rapidement. Elle regagne sa place en silence, et pose une œillade amusée sur l’inconnue. Tout autour, de petits chuchotements s’élèvent, mais elle n’y prend pas garde. C’est habituel, maintenant. Et comme ils la connaissent tous, ils savent qu’elle n’assommera personne d’autre.

— Tu peux pas savoir comme ça fait du bien. J’me sens revigorée. Alors, j’disais. Qui es-tu ?

Le plus drôle dans les raclées ? La tête que tirent ceux qui se les prennent. Ah, le vieux, il devait sûrement pas s’attendre à ce qu’une femme, aussi petite que Yuka, surtout, vienne lui foutre une telle branlée. Mais il l’a méritée. Malheureusement, si dans la vie de tous les jours, la brune sait se contenir quand quelqu’un prêche la mauvaise parole quant à Yoru, quand elle est bien arrosée, c’est pas la même chose. Dommage pour lui, il tombe au mauvais endroit, au mauvais moment. Bah. Ce n’est pas la Mitsuharu que ça touche le plus, bien à l’inverse. Ce n’est ni la première, ni la dernière fois qu’elle fera manger le bar à un malotru. Le serveur a beau difficilement supporter son comportement parfois explosif, il la laisse tout de même faire. Il sait qu’au final, ça lui est toujours bénéfique, et ç’a le don d’amuser toute la galerie. Yuka est un peu son manège, celle qui sert à mettre l’ambiance dans une soirée un peu trop tranquille.

La brune tape à nouveau dans son verre, le descendant d’un seul coup, pour se remettre bien, sans oublier de se resservir pour ne pas perdre la main. Cette soirée est déjà pas mal entamée, et la kunoichi a l’impression qu’elle ne fait que commencer. Un grand sourire naît sur ses lèvres à la réception de la remarque de la demoiselle à ses côtés. Emi. Voilà un nom simple et facile à retenir. Au moins, au réveil, parmi la gueule de bois et les souvenirs difficiles à retrouver, il sera là. Il aura survécu à l’assaut de l’esprit destructeur de Yuka, l’aspirateur de souvenirs lors des lendemains de longues, très longues soirées.

— J’t’avoue que ça faisait un certain temps que j’en avais pas rétamé un, donc j’ai mis plus de punch que d’habitude. Mais j’suis ravie d’faire ta connaissance aussi, on n’en croise pas tous les jours, des comme toi ! Ça fait plaisir !

Et la voilà partie d’un rire sincère. En temps normal, elle se serait demandé pourquoi toutes ces choses arrivent, et aurait compati pour le pauvre serveur qui en prenait plein la trogne depuis quelques bonnes poignées de minutes. Et puis, le bonhomme tout ratatiné ne serait pas sur son siège, à gésir comme un cancéreux en phase finale. Pourtant, le hasard voulait que la jeune Emi se trouve sur le chemin de Yuka au moment précis où tout le monde, absolument tout le monde, s’en prenait plein la gueule. Comme quoi, il faisait bien les choses, quelques fois. Bon, pas pour tout le monde, mais ça, ce n’est pas le plus important. Certains ne méritent pas de recevoir une dose de chance, au contraire. Ils n’ont droit qu’à la poisse et aux coups de bâtons.

La brune noie à nouveau sa gorge sous le saké, manquant de s’étouffer quand la dernière question tombe. Elle avale difficilement, et pose ses prunelles sur Emi. Son sourire s’agrandit. Il ne se veut pas troubler, gêné ou quoi que ce soit de ce genre, non. Si certains auraient certainement fui la question étant donné son contenu, la brune reste là, droite sur ses échasses, et son petit côté provocateur prend le dessus. Elle a bien vu, et elle est maligne. Mais comme on dit, à malin, malin et demi.

— Crois-moi, tu as encore tout à apprendre sur Kiri et ses habitants.

Elle ne nie pas, ne confirme pas. Cependant, avec un peu de jugeote, la demoiselle devrait comprendre que la relation qui unit Yuka à Yoru n’est pas des plus banales. Ah, le Mizukage, en couple avec une petite demoiselle du peuple. Beaucoup de personnes râleraient, pousseraient de longs hurlements en sachant ça, mais … Qui s’en soucie ? Ce n’est pas ce groupe de mécréants qui décide de la vie des autres, encore moins celle de leur Mizukage. La kunoichi prend à nouveau une petite gorgée, s’apercevant que son verre atteint déjà la moitié de son contenu. Ça part vite, très vite. Trop vite. Tant pis.

— Tiens, regarde.

Discrètement, la brune pointe un premier homme dans l’assemblée. Il a l’air plus sain que les autres, plus … normal. Moins torché. Et pourtant. La réalité est toute autre.

— Lui, c’est Takashi. Il a dans la vingtaine. Sa fiancée l’a trompé la veille du mariage. Depuis ce jour-là, il vient se saouler tous les jours, jusqu’à finir dans les toilettes à vomir ses tripes. Elle en pointe un autre du doigt, plus loin. Nobuo. Il pourrait être mon père. Pourtant, tous les soirs, il vient attendre une demoiselle de mon âge, qui ne vient jamais. Alors il boit, toujours la même chose, la même quantité. Il attend le même nombre d’heures. Il est actuellement 1h59. Il part dans une vingtaine de secondes. Regarde.

Le compte à rebours est lancé. Au bout de dix-sept secondes exactement, le bonhomme vient régler l’addition et quitte le bar, avec sa fidèle tête d’enterrement. Yuka se remet confortablement en place et regarde Emi, un sourire malicieux sur les lèvres. Ah, si elle savait. Elle n’est pas au bout de ses surprises.

— Et là, je ne t’ai pas tout raconté. Il y a bien des cas particuliers. Ne t’en fais pas, va. Dans moins d’une heure, tu verras la plus folle de toutes les personnes que tu n’as jamais rencontrée.

Oh, oui. La plus folle de toutes. Même Yuka se demande comment il est possible d’être aussi cinglée.

Un monde en décadence, rongé par les vices et la folie. Un monde qui se dégrade, qui tombe sous l’influence de l’alcool, et qui s’y plie, sans broncher. Tous les gens présents dans ce bar le montrent. Ils sont tous là parce qu’ils ont perdu espoir, parce qu’ils n’ont plus le courage de livrer bataille contre cette menace qu’est la vie. Cette fatalité qu’est le temps. Ils ont tous peur, et plongent avec bêtise dans les limbes, se plaignant d’y être tombés. Si Yuka boit par amusement, et aussi pour décompresser sur l’instant – et aussi parce qu’elle perd des paris stupides et insensés –, eux, sont clairement là pour noyer leur chagrin. Ils l’arrosent, et ne se rendent pas compte que cela ne fait qu’empirer les choses. Au lieu d’avancer, ils stagnent, paraissant heureux de ne jamais décoller de la case « Déprime ». Mais dans ce monde en perdition, de petites lueurs d’espoir subsistent. Certains ne les remarquent jamais, et elles diffèrent pour tous, rendant la chasse bien plus complexe.

Pour Yuka, les petites lueurs sont nombreuses, mais ne représentent pas un quelconque espoir, finalement. Ces loupiotes, colorées et agréables à regarder, lui permettent de se maintenir sur cette foutue planète et de garder foi en l’humanité. Si certains l’ont totalement perdue et ont préféré fuir devant l’adversité, la kunoichi a décidé de poursuivre cette longue quête, pour ne jamais finir dans un bar, à se saouler en permanence pour oublier à quel point la vie est une salope. Emi, de par sa spécialité, sa façon de s’exprimer et ses réactions, contribue au long cheminement de Yuka. Elle est là, et prouve que tout le monde peut changer. Pas totalement, puisque le passé laisse toujours des stigmates, mais suffisamment pour évoluer. Oui, voilà. Personne ne demande de changement radical, juste une évolution.

À la voir, la demoiselle face à la Mitsuharu a subi une évolution gigantesque. Avant, vivant avec des charognards, elle participait certainement à leurs parties de chasse nocturnes, durant lesquelles ils dépouillaient tout ce qui tombait sous leurs mains d’experts. Elle traversait des épreuves difficiles, pas forcément agréables, et surtout très traumatisantes et, pourtant, malgré des marques physiques, sur son mental, cela ne se ressent absolument pas. Ou alors, cette approche indifférente de son passé révèle qu’elle en a souffert, mais qu’elle le cache. C’est une hypothèse comme une autre, mais la décence interdit à Yuka de poser cette question.

La brune se contente alors de regarder la demoiselle, et de l’écouter avec une attention toute particulière, sans jamais dévier ne serait-ce qu’une fois. La présence de toutes ces cicatrices, sur son ventre … Ces cicatrices qui ne sont pas forcément jolies, et qui abîment une peau qui a tout pour l’être. En soi, cela forme les gens, et leur permet de garder une trace de leur passé, m’enfin. Cela reste tout de même extrêmement gênant. Pour certains. Emi n’en a pas l’air gênée. Et c’est peut-être ce qui met Yuka aussi à l’aise avec cette jeune femme. Rien ne la dérange. Elle ne semble pas avoir de sujets tabous, et expose tout et n’importe quoi à la vue de presque n’importe qui. Presque, disons-le bien. Un sourire attendri naît sur les lèvres de la Mitsuharu, qui tire la langue, succombant à sa propre malice.

— Ah bein. Je t’avoue que ma vie n’a pas toujours été aussi trépidante que la tienne ! On va dire que la mienne, c’est juste un gros bordel, une belle pelote de laine bien emmêlée. Bref. Je serais ravie d’entendre tout ce que tu as à raconter sur ton ventre, ou sur le reste. Ça m’change des histoires de tous ces dépressifs.

La dure loi des gens qui ne changent jamais. Ils ne se renouvellent pas, n’ajoutent pas de supers histoires à leur collection, et finissent par dépérir, perdant tout leur intérêt. Les dépressifs, finalement, ça n’a vraiment rien de marrant. Mais … Ce qui arrive, là, l’est beaucoup plus.

— Même pas b’soin de te la décrire. Tu vas voir. 3, 2 … 1 …

La porte s’ouvre, et dévoile une bonne femme aussi grosse qu’une citrouille, à la démarche malhabile et pourtant très assurée. Chaque bourrelet subit une merveilleuse secousse à chaque pas qu’elle fait. Étrangement, bien qu’elle marche à vitesse normale, elle donne l’impression d’être constamment au ralenti. Tout le monde l’acclame, l’applaudit, la siffle. Pourquoi ? Parce que cette femme … Cette femme …

— BONSOIR BANDE DE GROS LARDS !

L’espèce de masse immonde et difforme s’élance vers le bar dans une course qu’elle croit magique, sublime et qui, finalement, ne ressemble qu’au réveil plus que brutal d’un troupeau d’éléphants affamés. La vache – oui, c’est un multi-animal – se pose au bar, à l’opposé des deux demoiselles, et commande … Trois choppes. Trois énormes choppes de bière. Mais ce n’est pas tout. À côté de ça, elle demande la plus grande bouteille de saké de leur stock, ainsi qu’un sandwich XXL plein de bons aliments bien gras. Un petit mouvement mal placé et hop. La géante s’écrase de tout son poids sur le sol. Des éclats de rire résonnent à travers tout le bar. Elle se ramasse toute seule et se replace. Un cas à part. Vraiment à part.

— Allez. Que je t’explique. Cette femme n’a aucun nom, seulement sa fidèle appellation de « gros cétacé abandonné ». Ce gros sac fait tous les bars du village, tous les soirs, depuis déjà un an. Là, elle n’est pas lancée, tu vois, mais d’ici une bonne dizaine de minutes, cette femme refera ta soirée. Elle est terrifiante. Ce qui la rend folle ? Cette femme n’a jamais évolué. Depuis que son mari s’est suicidé – il a appris que sa douce et tendre lui avait refilé le SIDA – elle pense qu’il reviendra. Alors, quotidiennement, elle fait les bars qu’il aimait, en attendant qu’il revienne. Après les avoir tous parcourus, elle vient ici, et décalque tout ce qui passe. Bipolaire, le cétacé est parfois méchant, et fait voler tables, chaises, passants. En réalité, c’est juste un pauvre auguste que le monde a oublié de faire sourire, mais … En attendant, elle amuse bien la galerie. Tout le monde se fout de sa gueule, personne ne l’aide. Pourquoi ? Parce que le dernier qui a essayé s’est retrouvé sous son poids. Les os broyés. Traumatisé à jamais.

Si certains se disent, à ce stade du jeu, « pauvre femme », ils ont tort. Parce qu’en fait, cette vilaine truie est plutôt pas mal dans son genre.

— Ce vilain pachyderme vivait d’amour et d’eau fraîche, avant de troquer sa douce vie contre un train-train de baise quotidienne. Elle s’est envoyé quasiment tous les hommes de ce bar, avant de choper le SIDA. De là, elle l’a donné à son petit chéri d’amour. Ce qui signifie que parmi nous se trouve le coupable ! Celui qui a la maladie, et ne se manifeste jamais. Maintenant, ils sont tellement nombreux, que pour retrouver quel est le salaud qui lui a filé ça … Bon courage ! Du reste, elle n’est pas méchante, elle se sent juste supérieure. En même temps … Je pense qu’elle ne fait qu’une bouchée de moi, si elle le veut vraiment. Pour l’instant, elle est encore calme. Mais si tu la titilles un peu, ça fait boum ! Tu veux essayer ?

C’est pas bien de se moquer des gens, paraît-il. Paraît-il.

Annonce o/ :

Ah ça, pour la titiller, Emi l’a titillée. La grosse boule de graisse s’est levée, a fait plier le tabouret sous ses fesses, et l’a regardée avec un air meurtrier. Yuka, tranquillement assise, ne bouge pas le petit doigt. Le gros tas là-bas, mérite ce qu’elle reçoit dans la trogne. Personne ne le lui a jamais dit de tels mots, peut-être serait-il temps de le faire ? En tous les cas, c’est avec un plaisir presque malsain que la Mitsuharu se rend compte de la franchise de la demoiselle. Cette dernière, piquante, brûlante, semble une arme redoutable en matière de provocation. Peut-être devrait-elle en prendre de la graine, finalement. C’est une idée comme une autre, m’enfin.

Toujours concentrée sur les actions, mais pas décidée à faire quoi que ce soit – pour le moment, hein, parce que si Miss Bourrelets se met à charger l’attaque Plaquage, là, elle finit automatiquement dans la vitre –, Yuka se concentre sur la kunoichi face à elle. Cette petite femme, à peine plus grande qu’elle, avec ses formes d’enfant, face au redoutable pachyderme qui en a déjà traumatisé plus d’un. Ça promet.

L’air courroucé du vilain laideron porte finalement, puisqu’elle s’exprime. La bouche pleine de salive, elle donne une douche aux clients alentour, qui s’empressent de fuir.

— Toi, là, tu ne sais rien de moi, ni de personne. Petite merde, tu veux que j’t’apprenne c’est quoi d’être une femme ?

Yuka chope un gâteau apéritif et le gobe. L’assemblée, alentour, s’est tue. La brune ne peut alors s’empêcher, dans le silence, de lancer un « Être une femme, c’est se faire péter par tous les trous », avant de prendre son verre pour le descendre d’un trait. Ah, là au moins, c’est fait, problème résolu. La grosse tape sur le comptoir avec une violence folle, ce qui a pour don de renverser la bouteille de saké. Ah ouais ?! AH OUAIS ?! La Mitsuharu se lève instantanément et lance un regard froid et très menaçant au gros cétacé puant de l’assemblée. Énervée, elle chope le cadavre de bouteille et lui envoie en pleine trogne, faisant bien attention à n’érafler que la bedaine, retroussée en quatre plis, pour faire sortir un peu de graisse.

— Alors tu vois ma grosse. Ça, c’était MON saké. T’es pas contente contre la p’tite là, d’accord. Mais que tu baises ma consommation à cause de tes crises de nerfs, ça, j’cautionne pas. Donc soit tu repayes, soit j’aide la jolie demoiselle à te refaire le portrait selon les lois du trottoirisme.

Ah vous vous demandez ce que c’est, hein ? Bein, le trottoirisme, c’est un mouvement artistique qui consiste en la peinture d’un homme – ou d’une femme, en l’occurrence – façon trottoir. En gros, vous prenez un modèle, vous le jetez par terre, vous lui faîtes bouffer le trottoir encore et encore jusqu’à ce que ça ressemble à quelque chose de bien rouge et de bien dégoulinant, et voilà ! Vous avez une œuvre d’art. C’est magique, hein ? Bref. La grosse bestiole est pas contente et ronchonne contre Yuka. Malheureusement, sa graisse fait obstacle à toutes les paroles proférées. Dommage, hein ? Sur ce joli concert de marmonnements, la Mitsuharu se met sur le comptoir, droite, contente, avant de lancer, à tout le public – ils sont tous spectateurs désormais – un grand :

— J’PARIE 20 SUR LA P’TITE ! SUR CE ! BATAILLE GENERALE ! TOUS SUR LE PACHYDERME !

Et vlan. Tout le monde se lève, vient donner ses mises, avant de se taper joyeusement sur la gueule. Malheureusement, ils ne tapent pas la grosse. Tous apeurés, quand ils finissent par arriver sur le dernier ennemi, ils fuient. Ainsi, le bar se vide d’abord de trois personnes, puis quatre, puis cinq, jusqu’à ce qu’il ne reste plus qu’une dizaine d’hommes, une demi-douzaine de femmes, Yuka, Emi, et le cétacé. La brune saute de son perchoir, atterrit sur le sol avec beaucoup de grâce et traîne ses deux combattantes dans la rue.

— On a assez pété le bar du p’tit gars. Donc maintenant, ma grosse t’as des comptes à régler, tu les règles. Si elle gagne, tu ne mets plus les pieds dans ce bar, et tu vas à l’hôpital pour soigner toute la merde que t’as en bas.

Ses yeux s’écarquillent, elle reste bloquée un instant. Faible petite. Incapable d’assumer ses propres pêchés. M’enfin. Cela ne l’empêche pas de se jeter sur Emi, dans une tentative de plaquage merveilleusement moche. Oui, oui. Yuka croise discrètement les pattes pour que sa petite protégée ne tombe pas sous l’ultime attaque de la grosse pas belle.

— Allez ! Trottoirisme ! Trottoirisme !

Pom-pom girl mode : activated.